Infinito

Qué manía de lo neonato
de morirse
a cada instante,
para reencarnar
en otro rostro
sus mismos ojos...
y volver a morirse.

Qué capricho
el de aquel faro lejano,
cuando gira
hasta encandilarnos
y luego sigue de largo;
dejándonos la amargura
de la repetida pérdida.

Qué terca testarudez
que padece mi inconsciencia,
caminando imperturbable
hacia aquello
que indefectiblemente se alejará



Hasta el próximo tic tac.